Do que rouba minha paz

A agonia de reviver
Vez após outra
O mesmo momento
Passado.
A tristeza de não poder mudar
As palavras ditas
As ações realizadas.
A fraqueza traduzida na incapacidade de seguir em frente
E ficar satisfeito com dizer e fazer diferente no futuro.
Me perco nisso que tira minha mente do meu controle, desregula minha respiração e mói minha esperança.
Minha paz foi roubada e estou paralisado porque não sei como tomá-la de volta.
Vivo congelado enquanto o relógio marca os momentos surrupiados que nunca recuperarei.

Zona de conforto

Cada palavra é uma tentativa de tirar o leitor dela, então não escreverei nada.

Three words

Every time I say them now

I wonder

If you're gonna take them in

Or crush them with your skepticism

Destruindo e criando (simultaneamente)

Um sorriso.

Um olhar profundo em meio ao caos. O mundo se dissipa enquanto eu assisto.

Sinto a alma escapar-me. Existe mesmo algo como uma alma?

Eu seguro o tempo nas mãos e imploro para que ele pare de me machucar. O tempo responde

Eu não sei fazer de outro jeito.

Eu assinto e deixo que ele vá.

Horas e horas perdidas encarando o teto do meu quarto. Cada centímetro memorizado e então esquecido, pois são todos iguais e se misturam.

Dor.

Não deveria ter escrito essa palavra.

Um pássaro ajusta suas asas durante o voo.

O sol se põe.

Eu continuo aqui.

Parado olhando para o nada. O que olho efetivamente? O que é o nada? O nada é uma construção social? A sociedade deveria gastar menos tempo construindo o nada e mais explicando o que é o nada que construiu.

Uma identidade que se formou um dia e que eu luto para não perder.

Por quê?

Eu choro, mas sei que choro por mim mesmo.

Toco apenas a superfície da água com a mesma cautela que uso para lidar com meus sentimentos.

Passo a borracha no sorriso, mas ele volta.

Jogo a borracha fora.

Mas o sorriso não tenho coragem de jogar.

Ainda.

Choro, e é libertador.

Vejo a mim mesmo no copo daquilo que bebo.

Bebo a mim mesmo para entender por que preciso defender minha existência.

Evito a música triste, mas acabo me afundando nela eventualmente.

Minhas mãos, milagrosamente ainda inteiras, resgatam os pedaços de mim mesmo que o tempo tratou de dispersar, após me partir.

Não, não o tempo.

Culpamos o tempo pelo uso que as pessoas fazem dele. Mas ele é simplesmente alguém envolvido demais para questionar.

A rebeldia do tempo seria a derrocada dos homens, e juro que eu riria.

Calendários perdendo o sentido.

Eu tiro tempo para mim mesmo.

Um sorriso... Sorriso?

Que sorriso?

Sorrio para dar sentido ao pensamento.

E sigo defendendo minha injustificável existência.

Instante

Acho que é isso
Essa é a hora em que precisamos admitir
Que nosso lugar não é aqui
Que não temos lugar
Que não pertencemos
Que a partida não é mais que uma libertação
E que o adeus é apenas um rompante de amor-próprio